La muerte de ella

Creo que tal vez me he reencontrado en los posos de una botella de vino que nadie se atrevió a beberse. Porque una vez cayó en el olvido y ya no hubo quien se acordase de ella jamás. Así se va quedando ella, abnegada a ser indiferencia y nido de telas de araña, como la vieja botella.

Anoche cuando amaneció vi tan cercano el horizonte que me asusté. Ese halo de realidad desmesurada me hizo estremecer, aterrorizada, viendo que por fin estaba llegando su fin. Si ella se muere yo no soy nada, y creo que tantas veces se diluyó en mis lágrimas que se ha hecho tan chiquita como cualquier ser microscópico. Y no puedo llorar más para no matarla, y mientras lo pienso no paro de sollozar.

Tal vez esté llegando su final, y por tanto el mío, pero me niego a engullir este triste final después de tantos siglos de batalla. No quiero que ella se vaya, y no quiero partir sin ella. Así que me quedaré, agónica, débil, confusa en la noche, pero no me marcharé sola.

Y hoy no tengo fuerzas ni para salir a buscar al otro lado, donde habitan otros seres afligidos que me llenan el alma de fuerzas para que no se desmorone el mundo que nunca debimos abandonar. Pero desde mi ventana siempre empañada les vi deambulando y me gustó.

Quédate conmigo por pequeña que te hayas vuelto. Aunque ya no te puedo prometer nada. Una vez te hice tan grande que con tu arrullo arropabas la luna para que durmiese cada día, y ahora te he consumido con el inconmensurable deseo que por ti siento. Pero nunca te olvides que hace ya muchos muchos siglos nacimos juntas para no separarnos jamás.


Ella se muere. Mi amor se muere. Por eso la noche se tornó tan triste.
Y yo le voy a dar mi aliento gris de sombras para que se torne blanca.